Hurricane Blues

Amor, descansei de amar
Pontes feitas de algodão,
não são para se doar.

Tratei do sangramento do teu epitélio
em teu tão fraco juramento e consagramento
da dor que sente pela mal via dada da paz.

Corte de um só juiz,
que comanda sua própria corrupção,
brincando com si mesmo, sozinho
por juras e safras de paixão.

Em seu Governo, eu não mando, se maltrato,
é com esperanças inafundadas e tardias.
Governo se cria e se ampara
se protege e se rala.

Bebemos no copo da Liberdade,
recebemos um abraço do Cristo,
rezamos à Tiradentes,
e damos Gentileza.

Encontramos a mulher certa,
dançamos, bebemos, amamos
e depois,
valsamos pelo desentendimento
do romantismo.

Pois, dado que o mundo é antipoético e Realista. E, não machado, e sim espada. Uma espada chamada Capitú, onde se faz a ambiguidade e a incerteza até em golpe fatal.

Poder é singelamente proporcional à paciência. Paciência de sua concentração à uma causa. 

“Avante!” - Dizem os revolucionários.

“Retrocedam!” - Dizem os policiais, equipados com desculpa e armas não letais. Teoricamente.

Entretanto, é uma contradição, uma grande manchete de um texto jornalístico, formado por diversas conjunções adversativas. Porém, também aditivas. Pois elas devem continuar. 

A palavra vive no dicionário e na mente. Uma bala atirada pode ser removida, mas o dano feito psicologicamente pelo homem que te atirou, permanece. Não é a bala que te emociona, é a razão do homem de ter atirado.

Então, não matem, não torturem. Gritem, lutem, façam lavagem cerebral incondiconal. Derrubem a bastilha de modo pacífico. Não decapitem o Rei, forçe-o à indignação da população.

Sejam ouvidos e se façam ouvir. Seja no setor terceirizado, secundário, primário ou do cosmos. 

Vejam que a política não é ascensão de família, mas ascensão de direitos.

Façam valer os seus direitos, ao ponto que usem as primeiras armas da humanidade: paz e razão.

Avante, revolucionários informatizados. Façam de seus atos, maestrias. Sejam maestros do som da marcha revolucionária.

Talvez as coisas não mudem, talvez não valha pra nada.

Mas que se dane, se é para mudar, não custa nada tentar. Porque, mesmo com o fracasso, o medo é instaurado. O bom senso é um monstro gigante e muito mau humorado. Tal que escolhera sua vitima, esta nunca mais é deixada em paz.

Então, instaure o medo da razão. Inspirem os outros. 

E ao restante, sem possibilidade de ajudar, sentem, votem com consciencia, usem filtro solar, vivem pelo bem. E vejam a história tentar mudar.

Sinto inveja da minha derrota.
Pois ela me venceu, 
quando ela foi vista
por minhas promessas, e eu. 

Dedico à morte clareza
de que quero viver mais.
Pois, dada minha fraqueza
quero só viver de um jeito audaz. 

Sonete-ei pela sombra de meu capataz
meu duro e ceg algoz 
que me protegeu dos surtos da paz
e da extrema vigilância da mente, veloz.

Termino com um terceto
de cruéis arranjamentos
e de métrica terrível e não clara.

Musicalidade não foi lida,
pois se a vida é um musical,
não é necessário que ela seja vista. 

Tô me escondendo por entre sombras, se quiser me conhecer, bata na minha porta que eu abro e a gente toma chá, um mirando com a lanterna pra cara do outro.

Já me falaram que na Grécia, tinha um casal muito animado. Ele tinha amigos, ela também. Eram seres humanos, procriavam, copulavam, comiam, e dormiam quando lhes era necessário descançar.

O homem era normal, inseguro e chato. Fez um grupo de amigos, também chato, pessoas inseguras fazem atitudes insesatas. 

Esse homem, Nathanael, realizou que seus amigos eram contra o seu modo de pensar. Era perder a sua religião ou abandonar eles. Porque não os dois?

Ambas as partes não se condiziam, e alma gemea não existe. Se alguém lhe completa com tal perfeição, porque essa pessoa em primeiro lugar não saberia exatamente aonde você estaria?

Segurava-se 10% em uma, 90% em outra. Com variações. Só que, mesmo não sendo parte integral de suas mentes e corpos, o indivíduo se ajustava naquele meio, e pretendia continuar. E continuou amando a mulher.

E aí, é história pra outro dia. 

O grande barato, é que tive tantas idéias pra essa crônica, que não vi nada.

Quando eu organizar meu cérebro, posso completar. Ou não.

Enquanto isso, sejam como Selma Ježková e se sintam saindo na penultima canção, nesse grande musical melancólico da vida, enquanto a história se propaga para sempre.

Escrevo com pressa hoje. A pilha tá ficando fraca.